:: el árbol ::

:: domingo, agosto 31, 2003 ::

la palabra del día es: engrane. no manches, mezcla de pancherismo psicológico con gotas de aferramiento y un racimo de minutos de mano en la frente. jajaja, hasta ahora me doy cuenta de que de pronto soy demasiado moody.
hoy terminé de leer el libro que me prestó marco y me encantó. tal vez lo que traigo ahorita son unos cuantos golpes de las pedradotas que me llegaron, jeje.
creo que es hora de quitarme el arete de la nariz un rato y dormirme o tratar de. seguir leyendo me caerá muy bien. en fin.

:: 10:52 p.m. [+] ::


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navegando por ahí me encontré este postito de ulises "la piedra" legarreta, como le dicen en su programa de radioglobal "la hora del nerdo". el propósito es, tal vez, que no hay propósito, quién sabe. pero con una razón así, who cares about it?:

sería muy agradable saber nuestro propósito en este cochinero que llamamos la vida diaria.
por lo pronto, puedo decir que una de las razones por las cuales me levanto de la cama todos los días, sonríe cuando le sonrío.

:: 6:43 p.m. [+] ::


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que no cierren la oficina de correos o mensajería puede ser el deseo de toda una mañana. eso me sucedió hoy. mi costumbre de dejar todo para último momento es como una soga al cuello que se va ajustando con el paso de los días y, así, aunque inicia como un gran círculo del tamaño de una alberca, yo decido sacármela justo cuando está a medio centímetro de tener menor diámetro que mi cabeza. eso es algo que siempre me ha causado problemas y a la vez me ha hecho sorprenderme de mi misma, cuando descubro las maravillas y milagros que de pronto se pueden hacer en muy poco tiempo (bajo presión, obviamente, arggh). de cualquier forma es algo que no me gusta nadita. es algo así como el síndrome wanna be james bond. lo cual es imposible en mí, nunca podré ser james bond porque yo sí me despeino al brincar de una azotea de edificio a otra, je.
esto es, definitivamente algo que le estorba a mi vida. llegar tarde, hacer todo a última hora porque yo misma lo provoco es tan estresante como si fuera por cuestiones azarosas. chafez, no se vale andarse ajerando la vida uno mismo.
ayer fui a san diego a cubrir la obra private wars, de giancarlo ruiz. estuvo muy curada y en general la ida estuvo divertida. raquel presa nos hizo el favor de recogernos en la línea a las 6:30 pm y llevarnos hasta allá. la función iniciaba a las 8, así que liliana y luz (fotógrafas) hicimos tiempo en horton plaza. me encantó la obra, muy divertida y las 2 horas (!) se fueron volando. aunque liliana y yo pensábamos que estaríamos de regreso en tijuana a alrededor de las 10 pm, oh grandes ilusas, finalmente terminamos cruzando de regreso a las 2 de la mañana, rumbo al estacionamiento en donde habíamos dejado el carro (tan lejos de la línea como para que nos cobraran 10 pesos solamente). el caso es que terminando la obra, pues lo típico: que la entrevista, que aló mucho gusto, que siéntense, que ya se conocen?, que quieren vinito?, que nomás vamos a cenar y las llevamos. y así fue. a unas cuadras, justo en el centro de san diego, fuimos a un restaurante con los que participan en la obra. muy buena onda todos y nos la pasamos muy bien. así, platicando -liliana tome y tome fotos-, se nos hizo ahí la 1 am. según yo, pobre ilusa, regresaría a tijuana a tiempo para ir al turis a felicitar a alba por su bday, pero nel.
a las 2:20 am ya estábamos de regreso en el periódico, donde yo había dejado mi carro, y pues directo a mi casita. iba por la vía rápida cuando me habló al celular alba, que ya se iban del turis. uuuy, ya que.
bueno, fue un día muuuuy largo, pero lleno de cosas cool.
ahora estoy a punto de salir a la noche espop! del rafa. la verdad ando media madreada, pero la noche es relativamente joven y tengo ganas de respirar otros aires. iré un rato y regreso. bai.

:: 10:18 p.m. [+] ::


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fresca como una lechuga fresca llegué por mi tradicional (a veces no tan tradicional) jugo de naranja con toronja al puestecito que está en el malecón. era relativamente temprano y el mar, como siempre, estaba hermoso. bueno, pa qué les cuento, todo era perfecto: olas, solecito muy tenue dos tres, aire fresco como una lechuga fresca y como yo. ahhh qué bonita escena. pero de pronto....cha ca cha caaaan...se le atravezó a mi cabeza un filito de un letrero de no estacionarse. jajajaja. si estuviera pelona seguramente se me notaría el morete.
creo que hasta los pensamientos se me desacomodaron
...o tal vez se acomodaron ;)

:: 10:27 a.m. [+] ::


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en la madrugada de ayer tuve una noche muy extraña. dormí en la superficie de mí misma (dormí?). sentía que estaba acompañada, como una presencia implícita pero rara y me sentía muy muy feliz, y a la vez extrañada por ese sentimiento de estar dormida-despierta. lo más raro es que me desperté ultra tempra y con energía, a pesar de haber estado semiconciente casi toda la noche. saiquez.
ayer (o antier?, o los dos? en qué día vivo?) fue un día muy happy-tranquis.
son más de las 12 y es una de mis horas favoritas porque como que el sueño va llegando y apendejando los sentidos al mismo tiempo. a estas horas los pensamientos no pueden ser iguales que en el día y son espesos como gotota de miel que cae de un frasco, intoxicantes como CO2, pero a la vez ligeros como aire de bosque (what!). tengo el cuerpo entumido y la lengua más porque estoy disfrutando de un vasote de agua con hielos enmedio de este calorón. así que en general parece que todo va bien.
ok, como es notable, el sueño ha llegado.
hora de hacer como que duermo.
bai, noche.

:: 12:24 a.m. [+] ::


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he aquí lo difícil:
caminar por las calles
y señalar el cielo o la tierra.

alejandra pizarnik

:: 3:25 p.m. [+] ::


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¿es posible viajar a la velocidad de la luz mientras se vive en el cuerpo de siempre, en el que camina por los lugares habituales, haciendo lo cotidiano o algo muy parecido a lo cotidiano? parece que sí, o al menos algo así se siente.

:: 6:04 p.m. [+] ::


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como dicen the cash brothers: you're seeing red and you're feeling blue, aren't you. así mismito. mientras i'm feeling blue, me preparo para salir. voy a cubrir un festival de rock en el malecón y despuecito me voy volando a una entrevista con el trovador cubano noel nicola.
ando en slow play, lo cual me muestra cosas que no veía. me encanta la forma en que ayer un músico me describió el placer de ir a un concierto y ese goce estético que transforma. gracias a su comentario (un comentario, por cierto, de goce estético) pude cambiar mi mood para ir a cubrir la ópera i pagliacci. personalmente la ópera no me enloquece, pero no cualquiera transmite tanto a través de su propio sonido.
anoche no había planes de salir, pero de regreso a mi casa decidí desviarme un ratito a la típica noche turistiquera. (una y ya, sí, ajá) todo tranquis, pero a la hora y media ya estaba totalmente engentada. entonces fue hora de salir.
through the sitcoms and the hurricanes/ the shooting stars and the pouring rain/ over the concrete mountain range/ i'm feeling good, i know it's strange.
bueno, a ver qué.

:: 4:47 p.m. [+] ::


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en estos días de colapso y post colapso he estado escribiendo como poseída, maquiladoramente, como si escribir fuera lo mismo que respirar (no lo es?, jaja), como si me pagaran por cada centímetro cuadrado de tinta usada en mi pluma, como si me fuera a morir (-claro que te vas a morir!) (-bueno, como si me fuera a morir pronto) (-pues tal vez, puede suceder hoy) (-ya, miss perfection, no se engrane) y las letras fueran una bombita que me acercan o me alejan de ella, que dan movimiento.
regresar al papel es darle un toque artesanal a la vida, o más bien darse cuenta de que la esencia es así. que para poner una "a", por ejemplo, hay que formar una línea contínua que da vueltas -lápiz o pluma en mano- y no sólo aplastar una tecla; que cada "a" es diferente y única, que aunque intentara hacer otra exactamente igual, si la observo me daría cuenta de que es kilométricamente diferente -a pesar de tratarse de una liniecita de de un cm-.
nada nuevo bajo el calorón veraniego, pero, de pronto, éstas son cosas que se olvidan.

:: 2:49 p.m. [+] ::


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foto de juan rulfo.

diente arreglado, siento raro pero parece que ya está bien. anoche respiré aire de playa y recordé algunas cosas. de esas que siempre se saben, pero de pronto se quedan como abajo de lo que está abajo de lo que está abajo. strange day. no hay palabras, o por lo menos estas ni siquiera se aproximan. el aire de lluvia tendrá que esperar.

:: 3:48 p.m. [+] ::


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post desde algún lugar de una montaña rusa

para empezar, no ando en mis días.

oh oh :S
para acabarla de chingar algo le pasó a uno de mis dientes. le pasó en pequeño lo que a mí en masivo. en un rato salgo volando con la dentista para que lo arregle. me veo rara, casi chimuela. o es que sólo así me siento? lástima que de lo otro no existen doctores especialistas. tendré que automedicarme.
lo mejor y lo peor del universo se empeña en venir junto, en filita, casi de la mano. qué felicidad y qué tristeza. de qué se trata todo esto? en pleno temblor es difícil pensar. la lógica indica que después todo se arregla, que ocupa su lugar. uuy, ultimamente no soy nada lógica. de esta no saldré igual. estoy segura. y eso debería emocionarme, aunque sea remotamente. pero no es así.
me hace falta respirar aire de playa. aún mejor: de lluvia.

:: 3:08 p.m. [+] ::


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tengo una piedra blanda y redonda en una mano.
te pido que me dejes tomar tu mano.
cinco más cinco dedos y las manos.
todo lo creado por nosotros tocaron tus manos,
miles, muchas cosas.
ahora solas tus manos y las mías, tibias
oscilando juntas, sin que se note.
tu mano ha tocado una taza por todos sus lados y
aristas, un plato, una radio
por la llave y toda, por el pasa cassette, el
enchufe, las paredes poco, las
puertas, tus zapatos, tu corpiño, tu pollera, el
peine, el perfume, y mucho
más.
ahora están solas, tu mano y la mía, juntas, con
sombra.
tengo una piedra de varias formas en mi mano.
tus manos han tocado un televisor, silla, vaso,
reloj, tenedor, ladrillo,
lámpara, heladera, pañuelo, pullover.
Ahora están, tu mano y la mía tibias, juntas,
oscilando, a media sombra.

(están tibias porque están resonando como una
suave música)
no te oigo.

(un poema de ricardo carreira que llegó a mi mail vía poesía.com)

:: 6:23 p.m. [+] ::


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choque. y bajo un árbol de tantos dejo caer los brazos. abajo, las hormigas se suben a mi bolsa, a mis zapatos, a mis piernas. no importa. mi cuerpo es de ellas por un rato. no sé. mío no es. y caen sus hojas al mismo tiempo. qué hermosos son los árboles. éste, aquí, desconocido y sin nombre, parece abrazarme como si yo fuera la tierra. tantos fractales juntos, infinitos. y me siento uno de ellos, uno de tantos que se repite hacia abajo y hacia arriba.
abajo y arriba.
y luego ya no hay más. ese tiempo que sale del reloj y lo inunda todo. ya no me digo nada. al fin me he callado. y hay algo parecido al silencio, pero más denso, más transparente.
there's always a deeper place.
subo al carro, hoy quiero ser copiloto para siempre, o por lo menos hasta que se acabe esta semana. subo, esperando un piloto automático de no sé donde. rendida. con ganas de no existir por dos siglos.
entonces, alguien llega. trae mi árbol. él árbol. quiere regalárselo a su novia. no sé qué decir. entonces escribo algo para ella. mientras tanto, adrián habla como si me conociera. ¿has ido a la playa, a ver el mar?. qué puede hacer uno ante eso, sino sonreir. sonreir nomás de recordarlo, de ver mi árbol en las manos de alguien que lo cuida, que quiere compartirlo.
entonces se va. y me quedo ahí, pero en un lugar diferente. es tiempo de ir. ¿a donde?
rumbo al cecut, mientras tanto, mientras hoy, mientras la próxima hora en que iré a la presentación de la revista alforja. llego deseando y sabiendo que no quiero ver a nadie, ni a mí misma. y uno dos...
todo es así, como eso que está después de las letras en una hoja, como el espacio entre pensamiento y pensamiento. sólo siendo. qué sorpresa encontrar a marco. justo a la salida. me hacía falta caminar y respirar aire de ese que hay en las ciudades cuando el cielo es negro azuloso. cuando algo gotea entre las grietas de la calle seca de lluvia. ver las fotos, comer sandía a las 12 de la noche en la puerta de mi casa, recordarme recordarme. y me prestó algo más que un libro. me prestó un espejo.

:: 10:50 a.m. [+] ::


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mañana entrevistaré a martha sahagún y cubriré su visita en la que seguramente se tomará fotos con niños huérfanos y tal vez llorará frente a la cámara. ohh cielos, qué emoción. si, aja. no tengo el mínimo interés en ella ni en su vida, pero por lo menos me mantendré alejada por un día de lo que sí me importa.
ayer se cumplieron 478 años de que cuauhtémoc se rindió y entregó la ciudad de tenochtitlán a manos de los españoles. también vi una película de lo peor, lenta y que qué, en la muestra de cine. visualmente muy bien, lo demás ni al caso.

qué coincidencias.

:: 4:32 p.m. [+] ::


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there's always a deeper place

:: 12:12 p.m. [+] ::


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hoy estoy cansada de pensar. eso pensé hoy, hace ratito.
entonces tomo una caja de cartón, vacío todo, la cierro con cuidado, la enteipo. aquí la dejo. un rato. a ver si regreso por ella. a v...
p i l o t o a u t o m á t i c o
al rescate

:: 2:58 p.m. [+] ::


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después de la epilepsia
uno es polvo de otro, camino bajo las piedras
beso repetido, recuerdo o algo.

uno es, sobre todo
una lámpara que prende incendios.


(este es de miguel ángel también)

:: 1:42 p.m. [+] ::


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tuve la fortuna de leer todo todito un poemario inédito pero maravilloso, titulado venezuela, de miguel ángel alvarado. esto es de él:

estás oculta detrás de la puerta y miras abajo mientras preparas la cena.
una lámpara tenue se apaga.
mi corazón es un balanceo esteril, alargado porque el vuelo simple de los pájaros no te obliga a detenerte.
de todas formas, enciendo la luz y pongo en la mesa lugares para dos.
contemplo los peces que se mueren de tan largo el día. cuando aclara, doy media vuelta y quedo con las ganas de una partida de ajedrez.
probablemente es la vida entera.
las hojas caen y la gente recoge sus pertenencias que, maduras o podridas, cualgan de los ventanales y no caben dentro.
a la hora prevista, el camino se despoja de hombres y piedras que intentaban vivir en él.
los párpados se hinchan y cubren tus pasos, sordos a cualquier mirada.
la cena termina, siempre con el reloj detenido.
la risa del viento se cuela por la ventana y recuerda lo pequeño que puede ser el cielo.

vamos, sol, da la cara.

:: 1:40 p.m. [+] ::


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vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
esta muerte que nos acompaña de la mañana a la noche, insomne, sorda, como un viejo remordimiento o un vicio absurdo. tus ojos serán una vana palabra, un grito callado, un silencio.

así los ves cada mañana, cuando sobre tí sólo te inclinas en el espejo. oh esperanza querida, ese día sabremos también nosotros que eres la vida y eras la nada.

para todos tiene la muerte una mirada.
vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
será como dejar un vicio, como ver en el espejo resurgir un rostro muerto, como escuchar unos labios cerrados.

descenderemos al abismo mudos.

(también de pavese)

:: 12:22 a.m. [+] ::


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entre papeles, de esos prescindibles, apareció esto de cesare pavese (italia, 1908), se titula trabajar cansa:

cruzar una calle para escaparse de casa
lo hace sólo un muchacho, pero ese hombre que transita
todo el día en las clles, ni es ya un muchacho
ni escapa de casa.

hay tardes estivales
en que incluso las plazas se quedan vacías, tendidas
bajo el sol que se va hacia el ocaso, y ese hombre, que llega
por una avenida de inútiles plantas, se para.
¿vale la pena estar solo para seguir siempre aún más sólo?
al transitarlas, las calles y las plazas
se encuentran vacías. hay que abordar a una mujer
y hablarle y decidirla a hacer vida en común.
en caso contrario, se acaba hablando solo. es por eso que,
a veces,
hay borrachos nocturnos que traban conversación y cuentan sus proyectos de vida.

no es verdad que te encuentres con alguien
esperando en la plaza vacía, pero quien transita las calles
de vez en cuando se para. si formasen pareja,
aún callejeando, estaría la casa
donde está esa mujer y valdría la pena.
por la noche, la plaza se vacía de nuevo
y ese hombre, que pasa, no advierte las casas
entre inútiles luces, no alza la vista:
sólo nota la calzada, hecha por otros hombres
de encallecidas manos, al igual que las suyas.
no está bien quedarse en la plaza desierta.
sin duda, en la calle estará aquella mujer
que, de rogárselo, nos ayudaría en el hogar.

:: 12:12 a.m. [+] ::


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qué rico es romper hojas. de esas que están ahí nomás haciendo bulto, estorbando en una esquina, haciendo más pesada la respiración en una pila de lo inservible. esos raros momentos en mí, en los que el "por si acaso" no existe, deben ser debidamente puestos a la obra sobre cuanto mugrero aquí y allá. qué prescindible es casi todo. estoy triste.

:: 11:21 p.m. [+] ::


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tlaloc, manifiéstate por favoooor!!! es urgentísimo.
de antemano, gracias.

atte:
patyboo cociéndose a altas temperaturas en tijuana b.c.

:: 9:30 p.m. [+] ::


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el día ya no es verde

:: 6:06 p.m. [+] ::


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monólogo mental (segúramente hablaré de esto cuando vaya camino a mi casa. o no. quién sabe)

ahh no lo puedo evitar. realmente me gusta hablar sola. en voz alta. en el carro, cuando me baño, cuando camino por la calle, cuando estoy acostada en mi cama. también me gustan los monólogos de teatro. no he visto muchos y no sé mucho de teatro, pero me gustan (bueno, con sus excepciones). en general, tienen algo que no tienen las obras de más actores. sería fabuloso que alguien hiciera un performance en la redacción del periódico (claro, sin previo aviso) y qué en la hora del estrés (ohh cielos, cuál de todas?) llegara y hablara a sí mismo muy fuerte, bailando por los pasillos y arrastrándose por todos lados. ohh, al fin, orden en el caos. (yo haría un maravilloso cortometraje filmando eso).

:: 5:41 p.m. [+] ::


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again. seguir líneas propias siempre es mejor. aunque falle. gracias por el recordatorio.

:: 5:18 p.m. [+] ::


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ahh adiós vinito. el destino nos separa, vendimia. qué chafez. salú!
(póngase aquí efecto de chicharra)

:: 4:45 p.m. [+] ::


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hoy es un día verde, playerón pero verde. si este día fuera terreno, mediría unas dos hectáreas cuadradas y tendría algunos cerros. si fuera foto, sería en color sepia pero con algunos objetos muy brillantes, pintados a mano. si fuera ciudad, sería una no muy grande y con una carretera de cuatro carriles. si fuera revista, sería una mezcla entre tierra adentro, la gaceta de la uabc, un folleto de la secretaría de turismo y un libro de cuentos light. si fuera pantalón, sería uno de tela ligera, color manta. si fuera aparato elecrodoméstico...definitivamente no sería un ventilador.
hace días que el día no era verde.

:: 3:34 p.m. [+] ::


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www.radioglobal.org
rifa

:: 9:57 a.m. [+] ::


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aloooó...looó...oó

:: 10:35 a.m. [+] ::


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