:: el árbol ::

:: lunes, abril 28, 2008 ::

calorón go away

demasiado calor. con él vienen mis horas de screensaver. de flotamiento mental, combinado con un toque de piloto automático. todo un reto para mí. más ahora. veremos qué onda con este verano descarado. nací en una de las matas del calor y parezco alasqueña (o alaskeña?).

hoy también estoy cansada de hablarme tanto. y de sentirme al filo de algo que no logro identificar. y de que me duelan los ojos y la cabeza. tampoco me gusta la idea de ser un guardia en la puerta de mi computadora, otra vez. me sorprendo coleccionando palabras inútiles, como si ellas contuvieran por sí mismas un abismo (inventado por mí). a veces mi afán de inventora se traga una parte de mi vida y eso no está cool. ¿cómo pasar de las palabras a la vida? de las palabras voladoras a las palabras llenas y terrestres. camino desconocido. uno más.

pienso que me dejé vencer por mí misma. lo peor es que si eso fuera cierto, no me sentiría tan atrapada. dejarse vencer es liberarse, dicen.
conseguir algo de bienestar es necesario, como si fuera cuestión de un frasquito o una pastilla. eso o encontrarle un sentido a no sentirme bien. lo que suceda primero.

:: 7:28 p.m. [+] ::


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confirmado el brillo en los ojos. la emoción del asceta que coloca sus dedos uno sobre otro mientras sabe que no hay más iluminación que la que es una berenjena o un árbol. las horas que en su levedad anuncian, que aclaran y despejan el bosque con brechas transitables (en carro, bici, caminando, como usted guste). la curiosidad que desde adentro limpia los espacios y la mesita de café o té. la curiosidad, no la había incluido en esta historia escrita, aunque a veces mueve mi día. dije que me da curiosidad mi vida, pero también me dan curiosidad otras vidas.
lo que sea, soñar una casa en repetidas ocasiones, la misma, debe significar algo. ahora queda buscarla. esa misma. la que es tan grande para recibir a una bola de gente que no estaría tan cómoda, pero que bien bien, así cómodos y estirados, sólo tiene espacio para dos y todo lo que de ellos salga.

muchas canciones para estos días trajo este cd curador de vidas. las melodías justas para sonreir, pensar y no pensar. así en intervalos. cinematic orchestra me encanta. gracias por la música.

there is a house built out of stone
wooden floors, walls and window sills
tables and chairs worn by all of the dust
this is a place where I don't feel alone
this is a place where I feel at home

:: 10:31 a.m. [+] ::


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veamos qué pasa si cambio la alberca física por otra menos resguardada pero más tangible.
si en lugar de aprender a sumergirme mejor y más tiempo en el estanque,
pruebo hacerlo aquí ahora mismo cada vez.

vivir en una a. en el inicio. habitación doble, por favor. con vista al lago.

:: 11:41 p.m. [+] ::


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shh,
son dos. confirmados. son dos los visitantes de esta, la única noche.
son sus pasos leves, sus ojos luminosos en el silencio.
compañía para el camino de sal. son mis guías sabios en el inframundo.
sus cuerpos frágiles elegantes se acercan a mí
(la fe también se unta en las manos, también se agazapa)
yo nomás sonrío. y me pongo a tomar la noche en la terraza, acariciando el vuelco como gato sobre las piernas.

*
cómo sucede eso del tiempo? cae el agua en la cafetera en la mañana. me visto. en voz alta me reconcilio con la ventana y la luz que parece de atardecer. inicia un día de esta larga noche.
hoy eligiré el color verde. y las pulceras. mi collar favorito. como si la luz pudiera atravesar esta burbuja. voy a hacer como que cambio el traje de astronauta por un modelo más veraniego, más asoleado, menos odisea del espacio.
voy a hacerte feliz, nube, con estas letras.
ahora que lo pienso, los astronautas caminan como los gatos.

*

au champ de mars. de jour et de nuit. dice.

*

querido boomerang > espejo, ángulo agudo, respuesta, respaldo, comprobación, reflexión, contestación, retorno, voltereta, reacción, cadena, vuelta, producto, replay. como el día a esta la noche. despliégate, mundo, es tu turno. soy la espectadora antropóloga del siglo XIX (observadora participante, obviamente, y agripada) de tu circo.

*

y si digo que sí? seré la primera antropóloga de mi propia vida. más siglo XIX que nunca. más exótico mi espejo. sabio kevin johansen forever. boca de profeta. y guapo, además.

:: 10:13 p.m. [+] ::


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lean lean
la revista andante 26
desde hermosillo
.
saluds

:: 9:57 p.m. [+] ::


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¿qué diferencia hay entre mentir frente a una masa y con micrófono que hacerlo en secretito y mirando a los ojos? ¿quién miente más?

la corrupción inicia desde adentro y en silencio. lo que vemos en los periódicos es sólo su versión gritona, exhibicionista, comadreja. antes hay versiones ríos subterráneos sin primeras planas.

es fácil hablar de la falta de transparencia, gente que se enriquece a costillas de otros, de los políticos que venden lo que no les pertenece, del abuso de poder, de los sobornos. ¿cuál es la diferencia? ¿duele menos si es en masa? ¿daña menos si es de uno a uno?

es fácil quejarse. muy. es fácil hacerse llamar inteligente por ello. analítico, crítico. todos llevamos en la respiración a un crítico profesional. y ciego. es fácil y luego callarse cuando llega el paquete personal de la tan invocada transparencia.

¿cuántos políticos corruptos tenemos adentro? ¿cuántos presidentes nefastos tratados como reyes? ¿cuántos secuestradores despiadados y mutiladores?

es fácil ver decir exigir cómo debería ser el mundo. y luego en silencio y sin derechos humanos, sacar el tehuacán y agitarlo.

:: 2:28 a.m. [+] ::


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update
-gatita blanca con beige y de voz de hilo se unió hoy a la comuna nocturna. por tercera noche consecutiva. creo que nocte tiene novia.
-nocte y yo nos estamos domesticando. o algo así.
-mi té de flores tiene taza nueva. la más bonita que he visto en dos meses.
-o me organizo o regreso a las andadas workahólicas.
-después de las instrucciones para descender al infierno, de doris lessing, ando en la mérida del siglo XIX y en la península península de hernán lara.
-con la novedá que escenario ahora es la vitrina. guac.
-quiero una alberca. esta vez de agua natural con cloro. como son las albercas.
-en unos días vendrá (irá) a mexicali la poeta kyra galván. por confirmar quien viene a tijuana.
-tanto trabajo pero casi lista para lo que viene. piloto automático, rifas, sin tí el mundo se iría a la chingada. contigo, se queda.
-a de ánfora.
-y salút

:: 12:12 a.m. [+] ::


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ponerle nombre debe significar algo.
llevar un nombre por la banqueta, en el pelaje.
como si eso fuera algo que llevas a la palmera que rascas.
o a la barda del atardecer.

ponerle nocte. ponerle a su pasar la cabeza en mi mano.
a su asustarse cuando me acerco con prisa.
a su sonido y su estar.

se llama nocte. y se parece a su nombre.

:: 11:42 p.m. [+] ::


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ayer, antes de mi post número 1492 imprimí mi blog.
6 años de mi vida impresos en casi una resma.
lo que he sido desde el 11 de julio de 2002.

por qué lo imprimí? tal vez porque me gustaría que eso significara algo que no fuera sólo aplastar print y engargolar 400 y tantas hojas.

:: 3:18 p.m. [+] ::


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1492

:: 8:12 p.m. [+] ::


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hoy estrenamos programa de radio iuuuu
escenario

transmitiendo desde el cerro más alto :P
conducimos brenda alvarado, mauricio castro y yop

todos los miércoles de 8 a 9 am
por XHITT de FM, radio tecnológico

:: 11:09 a.m. [+] ::


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update

perrito blanco lanudo se unió ayer a la procesión nocturna frente a la puerta de cierta casa ubicada en calle rocosa cerca de la playa. en una de las asomadas rutinarias de cada madrugada, la recién autodescubierta blanca nieves nocturna (funcionaria de día, automovilista despistada a ratos, transeunte forever, ex visa abuser y liberadora matutina de moscas atrapadas en círculos viciosos) advirtió con perspicacia la presencia de este pequeño sujeto que amenazaba con tomarse la leche del gato, quien se mantenía agazapado para hacer actuar su feroz fuerza en caso de ser necesario.

finalmente, al revelar el níveo y peludo animal sus verdaderas intenciones de nomás rondar el lugar, mover la cola un rato y luego dormirse a pata suelta, (casi) todo volvió a la normal tranquilidad en el domicilio numerado 1442. esto sucedió junto a un poste al que se le está cayendo un cable.

fin.

:: 10:11 a.m. [+] ::


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resumen felino:

dicen que la curiosidad mató al gato.
al botas lo mató un tumor y medicinas.
tal vez también lo mató la vida.
este otro gato tiene miedo de mí
(lo entiendo, yo también lo tendría).
en parte, también tengo miedo de él.
parece que nuestros miedos son amigos
después de representar él mi mayor miedo
como en obra de teatro, hace unas semanas.
ayer me asomé y estaba en la puerta
(no sé si me cuida o yo lo cuido).
abrí despacio.
le dí leche. apenas le toqué una oreja
y se estremeció como de susto.
creo que no está acostumbrado a que lo toquen.
yo tampoco.
este gato y yo nos llevaremos bien.

:: 11:14 p.m. [+] ::


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el vuelco en el estómago contínuo. la sed. la sensación de que algo estorba y algo falta. la conclusión de que es la misma cosa en ambos casos. el frío desde adentro, aunque haga calor. el temblor de los dientes. de miedo y frío al mismo tiempo. el hueco en el pecho. el hueco que recorre el cuerpo, lentamente. las ganas de dormir el resto de esta vida. las ganas de olvidar todo lo conocido. el cansancio constante detrás de la cabeza, que no se quita con horas de sueño. la sensación cada vez de ser la primera en la historia que se mueven las articulaciones. la piel y la invisible capa que atrapa. el dolor en la garganta, que se vuelve ojos, que se vuelve manos en el teclado. las letras que no contestan, que alargan, que adornan, que dicen, que repiten, que extienden pero no contestan. el silencio que lo invade todo.
quiero: agua tibia en el cuerpo y que duela menos. menos voces. un lugar de descanso ambulante. mar y té de flores. lluvia y sol muy leve. cansancio físico para dormir la mente. eso.

:: 8:22 p.m. [+] ::


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después de un tiempo de no checar el correo de trece cielos (y una fotocopiadora), me encontré hoy con un mensaje de mi querida paula jiménez (quienes anden por argentina compren "la mala vida"). me habla de claudia masin, otra poeta, de quien me comparte este poema del libro "la vista", con el que ganó el premio casa de américa, en madrid.

y me recuerda a cierta nube de luciérnagas abejas, nube de polvo y luz. a esa idea de un encuentro. a esa historia tan antigua. tal vez las luciérnagas, como dice el poema, sólo eran un anuncio del estremecimiento. tal vez estuvieron ahí para ser una marca de certeza en esta historia que se deslava. tal vez sólo fueron la señal. el acertijo. o simplemente la muerte colectiva que dio tema para una plática de 5 minutos más. me pregunto si así mismo compramos el resto del tiempo.


París, Texas

Me gustaría contarte lo que veo, hablarte
de los hoteles abandonados apareciendo de la nada
en el medio de la carretera como castillos solitarios
cuyos puentes levadizos hubieran sido
dinamitados hace tiempo. Me gustaría
contarte lo que veo pero es imposible
hallar un dolor que condescienda
a ser narrado. ¿Vale la pena entonces,
emprender tan largo viaje para ir de un extremo
a otro del silencio? También es imposible
callar por completo: sé que terminaré por llamarte,
como se llama a alguien cuando se está a oscuras,
sin el auxilio de la voz, un estremecimiento
semejante al de esas luciérnagas
que al chocar contra un parabrisas en la ruta,
se deshacen esparciendo una nube pequeña
de polvo y luz, y ésa -quizás- es su idea
de un encuentro.

(Claudia Masin, "La vista", Ed. Visor)

:: 5:48 p.m. [+] ::


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°
miriam dice que pronto sucederá. yo digo que sí, porque quiero creerle (y querer creer es una elección exótica a ciertas alturas), digo que lo sé como si lo supiera, para sentir como que recargo el codo en una mesa (hipotética: alta como de bar incómodo), asiento con la cabeza para evitar desgastar aún más las palabras (un sí dicho sin ganas podría ser mortal en ciertos textos), lástima que ella sólo escuche mi silencio mientras busco mejor carril con el teléfono entre hombro y oreja.
sonrío, asiento, meto cambio, y digo que claro, que no tener ni puta idea es genial en ciertos momentos claves en las historias. que no existirían espectadores en los cines con menos (¿más es menos?) en películas que no sean francesas.
sé que miriam lo sabe y confío en la remota posibilidad de lo confiable. sólo despido cada cosa. la piedra simbólica es bonita, vista desde la nublada imaginación de automovilista más rebasando en glorieta. alto forzado. a ciertas horas el asentimiento es la compuerta que se abre y se cierra, que deja pasar el hilo de la intermitente certeza. tejedora compulsiva en carretera abordo hablando con miriam.
¿qué cosa es querer creer? asentir frente al parabrisas en esquina de alto de disco y bache tijuanero. lo es, ciegamente.
(y escribirlo a la 1:27)

:: 1:27 a.m. [+] ::


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con la misma letra
un día fue escrito en un cuaderno: he pensado que urge conocernos. estuvo dedicado al hombre fiesta en la época de piedra. luego la dedicatoria fue mutando, conforme pasaban las eras geológicas y el hombre de neandertal iba descubriendo que tenía un dedo que podía oponer al resto de la mano (luego se quedó pegado y quiso oponer todo al resto, pero eso es otra historia). la frase cambiaba de cuerpo de pronto. no mucho, pero cambiaba solita. se transformaba en letras inverosímiles. en pensamientos similares. urgía más. urgía menos. con o sin bruma, según la temporada. ciegos, siempre. descompuestos, por supuesto (¿de qué otra forma se podría amar?).
antes era café la elección, sin pensarlo. ahora las flores, voluntarias siempre, llegan a abrazarme la tristeza por dentro, y el té rifa super rifa iuuu.
¿cómo iba a existir un puente sin orillas? ¿cómo se acortarían los abismos? ¿cómo iban a combinar los ojos y la camisa?
hay milagros que la misma naturaleza por política personal no preescribe en sus recetas. sabia naturaleza, pues.

*

mientras tanto, olga orozco es mi enfermera oficial cura abismos.

:: 5:27 p.m. [+] ::


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