:: el árbol ::

:: sábado, julio 19, 2008 ::

g r a c i a s

tiempo de (re) construir. tras 6 años de vida, este árbol y yo nos mudamos de sitio. para seguir siendo lo que es, un árbol, lo que soy. to build a home, como dice cinematic orchestra.

out in the garden where we planted the seeds
there is a tree as old as me
branches were sewn by the color of green
ground had arose and passed it's knees

by the cracks of the skin I climbed to the top
I climbed the tree to see the world

para los lectores asiduos de mi arbol un grande agradecimiento. por ser parte de sus ramas durante todo este tiempo. por compartir estas letras pantalla y ser parte de ellas.
para quienes quienes quieran, la invitacion esta abierta a seguir leyendo. me voy a un nuevo espacio, mas blanco y nuevo. mas acorde a mi presente.

http://www.patyblake.blogspot.com/

desde ahi, seguiremos en contacto.
gracias a este espacio. me llevo mi arbol a donde voy.

:: 2:03 p.m. [+] ::


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hablando de aniversarios: el pasado 13 de julio mi querido amado deseado y abrazado r cumplió un número de años que no revelaré jaja porque hay edades en las que cada quién decide si dice su edad. no es cierto, pura carrilla.
sólo quería decir: feliz cumpleaños a la persona que contribuye a hacerme felices todos los días y a todas mis patys.

:: 11:52 a.m. [+] ::


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buen momento para inventar y transformar. todos son.

este blog, este árbol
cumplió 6 años


el pasado 11 de julio
el mismo día que tijuana cumplió 119 años.

:: 11:34 a.m. [+] ::


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atención es amor. y eso le estoy dando a mis manos.

:: 1:16 p.m. [+] ::


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ando toda volada por que ayer le di un regalo anti-tunel-del-carpo a mis manos: el teclado más negro, cómodo, fresa y marciano que he tenido en mi vida: que es precisamente en el que ahorita estoy escribiendo esto.

así que: les presumo con la siguiente foto: el mouse es todavía un proyecto en vías de compra: aún así se aceptan sorpresas, están a tiempo de ahorrar, que ya viene mi bday en unos cuantos meses: el tiempo pasa volando: mis manos de casi treinta se sienten chiqueadas por mí: y mí tiene la abierta intención de que sus manos se sientan mejor con esta atención intensiva que les está dando: especialmente de aquí al 14 de julio, que es la fecha en que iré a consulta.

entre paréntesis, tal vez llegará un momento en el que el cuerpo tenga una evolución a adaptarse a los movimientos repetidos acumulados por generaciones frente a la computadora. tal vez tendremos muñecas más anchas y una pequeña curvatura en los dedos y en el ángulo de las articulaciones. mientras eso sucede: ciberadictos, compuadictos del mundo: cuiden sus manos, su espalda, ojos y demás órganos relacionados tanto con la compu como con el mundo. cierre de paréntesis.

p.d. cada vez menos estoy aquí en el árbol. cada vez más estoy en mi vida. qué raro. llegué a creer que mi árbol y mi vida eran lo mismo. salud!

p.d.2 ora sí, señoras y señores, señoritos y señoritas, niños y niñas, bebés y animales, plantas y organismos unicelulares, sientan la envidia :P

:: 7:18 p.m. [+] ::


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el trazo inicia con un pensamiento

:: 10:52 a.m. [+] ::


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como si hubiera que explicar la historia personal. como si eso explicara algo más cuando se le da vuelta a la olla humeante. enlistar la vida y sus tragedias, repetirlo eternamente hasta que el hartazgo llegue y haya un indicio de que es suficiente.

el prejuicio es el tema de la semana. no me había dado cuenta cuanta ceguera transporta el prejuicio. conozco y el concepto llega. luego el concepto conoce lo demás como intermediario. me queda claro que solamente cada uno sabe lo que hay adentro

me declaro en blanco. conjunto de ideas, pensamientos, principalmente. el resto, este cuerpo al que estoy aprendiendo a escuchar y un entorno que a veces se subraya o se pone en mayúsculas o de fondo. me declaro aprendiz ante estas letras. no sé contestarlas. confío en lo que estoy conociendo, aprendiz eterna.

conexiones delicadas adentro de cada uno. igual de frágilmente fuertes somos. si pudiera empacar un regalo, sería la confianza en que hay un sentido y que éste se revela en su momento. la claridad que abraza todo es la pieza que sólo sustituye la fe.

:: 11:30 a.m. [+] ::


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me encantaría escribir mi mejor poemario. lograr sorprenderme a mí misma con la novela que apenas he llegado a cuento. descubrirme de pronto acostada en una hamaca en una sombrita de una playa soleada pero fresca. colgarme el collar perfecto y brillante. pintarme el cabello rojo y que el color no se deslave. descubrirme en calma a través de los días y tomar cada cosa de forma disfrutable. tomar sólo las cosas que me son posibles y aprender a jerarquizar. a decir no a veces, para practicar y para ser más yo. tener una rica y acogedora biblioteca, que no se empolve, con sillones cómodos y luz adecuada para leer. descubrir que mis manos ya no me duelen en las mañanas y durante el día. aprender a decir lo que pienso, a decir lo que quiero, sin peros o suavizantes. a compartir las cosas que más me gustan para que más gente pueda encontrar lo grandioso de ellas. ver sin lentes, lograr ver de lejos y de cerca sin esos armazones que a veces cansan la parte alta de la nariz. tener tres horas al día libres para leer y otras tres para escribir. y otras tres para ver una película o escuchar música. me encantarían muchas cosas. las que lleguen de estas y de las demás que quiero son bien recibidas.
además de eso, hoy soy feliz y todo lo que puedo decir es gracias.

:: 1:25 p.m. [+] ::


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hoy abordaré un avión
rumbo a la paz, bcs

:: 8:41 a.m. [+] ::


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en mi viaje al inframundo tuve de compañía un gato (blanco con negro, platicador y amante de las bardas). un día de los últimos de febrero le habló de frente a mi miedo, lo tradujo en sonidos. luego se acercó un poco más cada día. hasta que dejó que lo acariciara y hasta trajo a nube algunas noches. me dejó entrar a su espacio y con su pelaje hizo una puertecita a mi muralla de emergencia. gato de troya. gato de noche.

ayer, nocte murió en la banqueta de mi casa. después de dejarme a salvo del otro lado.
ahora lo sé.

:: 11:07 a.m. [+] ::


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números
unos números que ya no marcan se van para dejar espacio en la memoria. puerta abierta para que la tinta virtual se escurra, tome su camino en este ciclo de mares imaginarios. mudar de casa empieza por algún lado. yo lo inicio por abrir la puerta y dejar que salga lo que está al filo como perro que olfatea la rendija. primero que salgan las huidas voluntarias. entre ellas esos números y mi paciencia de otros tiempos, la que cayó delgada como capa externa, esa que se tira, de cebolla blanca.
que salgan las letras atrapadas en correos electrónicos es mi deseo. sólo falta preguntarles a los signos, abrirles la ventana y ver si se acercan a ella. esta vez será mejor fade out que corte a negros. esa casa está deshabitada de vida y sólo regreso a veces para ver cómo las cosas se van yendo al ver la puerta tan abierta, tan grande y la permanencia tan sin sentido.
desde el lago y mi casa blanca el regreso ocasional es limpieza de camino. es difuminar en perspectiva y hacer un diálogo en calma con el fragmento de pasado en el objeto. así, esta vez será: hasta que no haya por qué, hasta que las mismas paredes lo decidan. desde el lago yo no tengo prisa. me habito me dibujo me conozco. y es un placer reconocerme en esas áreas que se mueven cuando se nombran (como dice mi ex enfermera y ahora sólo amiga olga orozco).
todo esto para despedir unos números que marcaron buenos días. sí les debo muchas sonrisas y bendiciones. también algo de los trayectos verdes y la imaginación aplicada. ahora los despido con gusto de lo que trajeron y también feliz de que hoy a las 4:05 p.m. hayan decidido integrarse a la tierra.
(si algo nuevo crece es que también el polvo de números lo alimenta)

:: 3:08 p.m. [+] ::


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silencio adentro. cuerpo que pronuncia, deletrea. y escucha una tu voz, pensar alta en voz, decir cómo sucederá cómo poder retribuir esto. pienso en ejemplos sencillos solamente. ideas que se reducen al silencio inicial adentro.

:: 11:24 p.m. [+] ::


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...en esas regiones que cambian de lugar cuando se nombran,
como el secreto yo y las indescifrables colonias de otro mundo.
(olga orozco)

ahí vivo desde hace tiempo. días que muestran lo hondo que puede ser el tiempo, que se extienden y cubren todo, y abrazan todo desde adentro. mi alberca de luz. mis regiones que no se nombran con palabras, ahora expuestas en mi superficie. mi espejo del alma, frente a mi cuerpo. gracias por estar y ser aquí (otra vez).

:: 9:58 a.m. [+] ::


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en guadalajara. de regreso de la primavera. con el canal cambiado, un poco hacia la derecha. con el aire más hondo. con la sonrisa más grande.
con la mente y el corazón más claros.
definitivamente algo hice bien en esta o en otras vidas. algo ha estado siempre en su lugar. el agua se hace clara y lenta, como me gusta.

:: 4:05 p.m. [+] ::


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. . .

bienestar. lo pedí y llegó

una alberca de tranquilidad

y celebración mezcladas.

celebro la coincidencia

y el gusto de vivirla. así,

por completo.

:: 2:29 p.m. [+] ::


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calorón go away

demasiado calor. con él vienen mis horas de screensaver. de flotamiento mental, combinado con un toque de piloto automático. todo un reto para mí. más ahora. veremos qué onda con este verano descarado. nací en una de las matas del calor y parezco alasqueña (o alaskeña?).

hoy también estoy cansada de hablarme tanto. y de sentirme al filo de algo que no logro identificar. y de que me duelan los ojos y la cabeza. tampoco me gusta la idea de ser un guardia en la puerta de mi computadora, otra vez. me sorprendo coleccionando palabras inútiles, como si ellas contuvieran por sí mismas un abismo (inventado por mí). a veces mi afán de inventora se traga una parte de mi vida y eso no está cool. ¿cómo pasar de las palabras a la vida? de las palabras voladoras a las palabras llenas y terrestres. camino desconocido. uno más.

pienso que me dejé vencer por mí misma. lo peor es que si eso fuera cierto, no me sentiría tan atrapada. dejarse vencer es liberarse, dicen.
conseguir algo de bienestar es necesario, como si fuera cuestión de un frasquito o una pastilla. eso o encontrarle un sentido a no sentirme bien. lo que suceda primero.

:: 7:28 p.m. [+] ::


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confirmado el brillo en los ojos. la emoción del asceta que coloca sus dedos uno sobre otro mientras sabe que no hay más iluminación que la que es una berenjena o un árbol. las horas que en su levedad anuncian, que aclaran y despejan el bosque con brechas transitables (en carro, bici, caminando, como usted guste). la curiosidad que desde adentro limpia los espacios y la mesita de café o té. la curiosidad, no la había incluido en esta historia escrita, aunque a veces mueve mi día. dije que me da curiosidad mi vida, pero también me dan curiosidad otras vidas.
lo que sea, soñar una casa en repetidas ocasiones, la misma, debe significar algo. ahora queda buscarla. esa misma. la que es tan grande para recibir a una bola de gente que no estaría tan cómoda, pero que bien bien, así cómodos y estirados, sólo tiene espacio para dos y todo lo que de ellos salga.

muchas canciones para estos días trajo este cd curador de vidas. las melodías justas para sonreir, pensar y no pensar. así en intervalos. cinematic orchestra me encanta. gracias por la música.

there is a house built out of stone
wooden floors, walls and window sills
tables and chairs worn by all of the dust
this is a place where I don't feel alone
this is a place where I feel at home

:: 10:31 a.m. [+] ::


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veamos qué pasa si cambio la alberca física por otra menos resguardada pero más tangible.
si en lugar de aprender a sumergirme mejor y más tiempo en el estanque,
pruebo hacerlo aquí ahora mismo cada vez.

vivir en una a. en el inicio. habitación doble, por favor. con vista al lago.

:: 11:41 p.m. [+] ::


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shh,
son dos. confirmados. son dos los visitantes de esta, la única noche.
son sus pasos leves, sus ojos luminosos en el silencio.
compañía para el camino de sal. son mis guías sabios en el inframundo.
sus cuerpos frágiles elegantes se acercan a mí
(la fe también se unta en las manos, también se agazapa)
yo nomás sonrío. y me pongo a tomar la noche en la terraza, acariciando el vuelco como gato sobre las piernas.

*
cómo sucede eso del tiempo? cae el agua en la cafetera en la mañana. me visto. en voz alta me reconcilio con la ventana y la luz que parece de atardecer. inicia un día de esta larga noche.
hoy eligiré el color verde. y las pulceras. mi collar favorito. como si la luz pudiera atravesar esta burbuja. voy a hacer como que cambio el traje de astronauta por un modelo más veraniego, más asoleado, menos odisea del espacio.
voy a hacerte feliz, nube, con estas letras.
ahora que lo pienso, los astronautas caminan como los gatos.

*

au champ de mars. de jour et de nuit. dice.

*

querido boomerang > espejo, ángulo agudo, respuesta, respaldo, comprobación, reflexión, contestación, retorno, voltereta, reacción, cadena, vuelta, producto, replay. como el día a esta la noche. despliégate, mundo, es tu turno. soy la espectadora antropóloga del siglo XIX (observadora participante, obviamente, y agripada) de tu circo.

*

y si digo que sí? seré la primera antropóloga de mi propia vida. más siglo XIX que nunca. más exótico mi espejo. sabio kevin johansen forever. boca de profeta. y guapo, además.

:: 10:13 p.m. [+] ::


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lean lean
la revista andante 26
desde hermosillo
.
saluds

:: 9:57 p.m. [+] ::


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¿qué diferencia hay entre mentir frente a una masa y con micrófono que hacerlo en secretito y mirando a los ojos? ¿quién miente más?

la corrupción inicia desde adentro y en silencio. lo que vemos en los periódicos es sólo su versión gritona, exhibicionista, comadreja. antes hay versiones ríos subterráneos sin primeras planas.

es fácil hablar de la falta de transparencia, gente que se enriquece a costillas de otros, de los políticos que venden lo que no les pertenece, del abuso de poder, de los sobornos. ¿cuál es la diferencia? ¿duele menos si es en masa? ¿daña menos si es de uno a uno?

es fácil quejarse. muy. es fácil hacerse llamar inteligente por ello. analítico, crítico. todos llevamos en la respiración a un crítico profesional. y ciego. es fácil y luego callarse cuando llega el paquete personal de la tan invocada transparencia.

¿cuántos políticos corruptos tenemos adentro? ¿cuántos presidentes nefastos tratados como reyes? ¿cuántos secuestradores despiadados y mutiladores?

es fácil ver decir exigir cómo debería ser el mundo. y luego en silencio y sin derechos humanos, sacar el tehuacán y agitarlo.

:: 2:28 a.m. [+] ::


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update
-gatita blanca con beige y de voz de hilo se unió hoy a la comuna nocturna. por tercera noche consecutiva. creo que nocte tiene novia.
-nocte y yo nos estamos domesticando. o algo así.
-mi té de flores tiene taza nueva. la más bonita que he visto en dos meses.
-o me organizo o regreso a las andadas workahólicas.
-después de las instrucciones para descender al infierno, de doris lessing, ando en la mérida del siglo XIX y en la península península de hernán lara.
-con la novedá que escenario ahora es la vitrina. guac.
-quiero una alberca. esta vez de agua natural con cloro. como son las albercas.
-en unos días vendrá (irá) a mexicali la poeta kyra galván. por confirmar quien viene a tijuana.
-tanto trabajo pero casi lista para lo que viene. piloto automático, rifas, sin tí el mundo se iría a la chingada. contigo, se queda.
-a de ánfora.
-y salút

:: 12:12 a.m. [+] ::


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ponerle nombre debe significar algo.
llevar un nombre por la banqueta, en el pelaje.
como si eso fuera algo que llevas a la palmera que rascas.
o a la barda del atardecer.

ponerle nocte. ponerle a su pasar la cabeza en mi mano.
a su asustarse cuando me acerco con prisa.
a su sonido y su estar.

se llama nocte. y se parece a su nombre.

:: 11:42 p.m. [+] ::


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ayer, antes de mi post número 1492 imprimí mi blog.
6 años de mi vida impresos en casi una resma.
lo que he sido desde el 11 de julio de 2002.

por qué lo imprimí? tal vez porque me gustaría que eso significara algo que no fuera sólo aplastar print y engargolar 400 y tantas hojas.

:: 3:18 p.m. [+] ::


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1492

:: 8:12 p.m. [+] ::


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hoy estrenamos programa de radio iuuuu
escenario

transmitiendo desde el cerro más alto :P
conducimos brenda alvarado, mauricio castro y yop

todos los miércoles de 8 a 9 am
por XHITT de FM, radio tecnológico

:: 11:09 a.m. [+] ::


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update

perrito blanco lanudo se unió ayer a la procesión nocturna frente a la puerta de cierta casa ubicada en calle rocosa cerca de la playa. en una de las asomadas rutinarias de cada madrugada, la recién autodescubierta blanca nieves nocturna (funcionaria de día, automovilista despistada a ratos, transeunte forever, ex visa abuser y liberadora matutina de moscas atrapadas en círculos viciosos) advirtió con perspicacia la presencia de este pequeño sujeto que amenazaba con tomarse la leche del gato, quien se mantenía agazapado para hacer actuar su feroz fuerza en caso de ser necesario.

finalmente, al revelar el níveo y peludo animal sus verdaderas intenciones de nomás rondar el lugar, mover la cola un rato y luego dormirse a pata suelta, (casi) todo volvió a la normal tranquilidad en el domicilio numerado 1442. esto sucedió junto a un poste al que se le está cayendo un cable.

fin.

:: 10:11 a.m. [+] ::


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resumen felino:

dicen que la curiosidad mató al gato.
al botas lo mató un tumor y medicinas.
tal vez también lo mató la vida.
este otro gato tiene miedo de mí
(lo entiendo, yo también lo tendría).
en parte, también tengo miedo de él.
parece que nuestros miedos son amigos
después de representar él mi mayor miedo
como en obra de teatro, hace unas semanas.
ayer me asomé y estaba en la puerta
(no sé si me cuida o yo lo cuido).
abrí despacio.
le dí leche. apenas le toqué una oreja
y se estremeció como de susto.
creo que no está acostumbrado a que lo toquen.
yo tampoco.
este gato y yo nos llevaremos bien.

:: 11:14 p.m. [+] ::


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el vuelco en el estómago contínuo. la sed. la sensación de que algo estorba y algo falta. la conclusión de que es la misma cosa en ambos casos. el frío desde adentro, aunque haga calor. el temblor de los dientes. de miedo y frío al mismo tiempo. el hueco en el pecho. el hueco que recorre el cuerpo, lentamente. las ganas de dormir el resto de esta vida. las ganas de olvidar todo lo conocido. el cansancio constante detrás de la cabeza, que no se quita con horas de sueño. la sensación cada vez de ser la primera en la historia que se mueven las articulaciones. la piel y la invisible capa que atrapa. el dolor en la garganta, que se vuelve ojos, que se vuelve manos en el teclado. las letras que no contestan, que alargan, que adornan, que dicen, que repiten, que extienden pero no contestan. el silencio que lo invade todo.
quiero: agua tibia en el cuerpo y que duela menos. menos voces. un lugar de descanso ambulante. mar y té de flores. lluvia y sol muy leve. cansancio físico para dormir la mente. eso.

:: 8:22 p.m. [+] ::


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después de un tiempo de no checar el correo de trece cielos (y una fotocopiadora), me encontré hoy con un mensaje de mi querida paula jiménez (quienes anden por argentina compren "la mala vida"). me habla de claudia masin, otra poeta, de quien me comparte este poema del libro "la vista", con el que ganó el premio casa de américa, en madrid.

y me recuerda a cierta nube de luciérnagas abejas, nube de polvo y luz. a esa idea de un encuentro. a esa historia tan antigua. tal vez las luciérnagas, como dice el poema, sólo eran un anuncio del estremecimiento. tal vez estuvieron ahí para ser una marca de certeza en esta historia que se deslava. tal vez sólo fueron la señal. el acertijo. o simplemente la muerte colectiva que dio tema para una plática de 5 minutos más. me pregunto si así mismo compramos el resto del tiempo.


París, Texas

Me gustaría contarte lo que veo, hablarte
de los hoteles abandonados apareciendo de la nada
en el medio de la carretera como castillos solitarios
cuyos puentes levadizos hubieran sido
dinamitados hace tiempo. Me gustaría
contarte lo que veo pero es imposible
hallar un dolor que condescienda
a ser narrado. ¿Vale la pena entonces,
emprender tan largo viaje para ir de un extremo
a otro del silencio? También es imposible
callar por completo: sé que terminaré por llamarte,
como se llama a alguien cuando se está a oscuras,
sin el auxilio de la voz, un estremecimiento
semejante al de esas luciérnagas
que al chocar contra un parabrisas en la ruta,
se deshacen esparciendo una nube pequeña
de polvo y luz, y ésa -quizás- es su idea
de un encuentro.

(Claudia Masin, "La vista", Ed. Visor)

:: 5:48 p.m. [+] ::


...

°
miriam dice que pronto sucederá. yo digo que sí, porque quiero creerle (y querer creer es una elección exótica a ciertas alturas), digo que lo sé como si lo supiera, para sentir como que recargo el codo en una mesa (hipotética: alta como de bar incómodo), asiento con la cabeza para evitar desgastar aún más las palabras (un sí dicho sin ganas podría ser mortal en ciertos textos), lástima que ella sólo escuche mi silencio mientras busco mejor carril con el teléfono entre hombro y oreja.
sonrío, asiento, meto cambio, y digo que claro, que no tener ni puta idea es genial en ciertos momentos claves en las historias. que no existirían espectadores en los cines con menos (¿más es menos?) en películas que no sean francesas.
sé que miriam lo sabe y confío en la remota posibilidad de lo confiable. sólo despido cada cosa. la piedra simbólica es bonita, vista desde la nublada imaginación de automovilista más rebasando en glorieta. alto forzado. a ciertas horas el asentimiento es la compuerta que se abre y se cierra, que deja pasar el hilo de la intermitente certeza. tejedora compulsiva en carretera abordo hablando con miriam.
¿qué cosa es querer creer? asentir frente al parabrisas en esquina de alto de disco y bache tijuanero. lo es, ciegamente.
(y escribirlo a la 1:27)

:: 1:27 a.m. [+] ::


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con la misma letra
un día fue escrito en un cuaderno: he pensado que urge conocernos. estuvo dedicado al hombre fiesta en la época de piedra. luego la dedicatoria fue mutando, conforme pasaban las eras geológicas y el hombre de neandertal iba descubriendo que tenía un dedo que podía oponer al resto de la mano (luego se quedó pegado y quiso oponer todo al resto, pero eso es otra historia). la frase cambiaba de cuerpo de pronto. no mucho, pero cambiaba solita. se transformaba en letras inverosímiles. en pensamientos similares. urgía más. urgía menos. con o sin bruma, según la temporada. ciegos, siempre. descompuestos, por supuesto (¿de qué otra forma se podría amar?).
antes era café la elección, sin pensarlo. ahora las flores, voluntarias siempre, llegan a abrazarme la tristeza por dentro, y el té rifa super rifa iuuu.
¿cómo iba a existir un puente sin orillas? ¿cómo se acortarían los abismos? ¿cómo iban a combinar los ojos y la camisa?
hay milagros que la misma naturaleza por política personal no preescribe en sus recetas. sabia naturaleza, pues.

*

mientras tanto, olga orozco es mi enfermera oficial cura abismos.

:: 5:27 p.m. [+] ::


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pero la pecera podría quebrarse. pero tal vez afuera no existe. pero las manos no se convierten en peces en ninguno de los casos, aunque quieran serlo. pero infinitas veces vueltas. pero los peces no vuelan. pero los peces no hablan. pero el aire. pero onírica definitivamente. lejos lejos hasta topar con el vidrio. así muy lejos. así como el sueño de la carretera. como el agua y las puertas que no se abren. como las 2 de la mañana cualquiera. como las tres de la cita de la noche.
como la nube azul escenario tras excelente personificación se hizo líquida para llover porque el cielo llueve en algún momento. como el papel y los golpes de tecla. como la pregunta de si en realidad soñabas. como si me importara. abrir o cerrar más la puerta a metros de profundidad mientras el carro sigue cayendo. como si el mar tuviera fondo. como si tuviera orilla y ahí llegara. como si pegara la nariz al vidrio. como si eso significara para un hipotético alguien pedir ayuda. como si eso bastara en algún momento. como si la noche. como si no escuchara tocar la ventana. y no me respondiera la voz adentro. y no quisiera tocar diez trompetas y no ahogarme. sincopadas. el día de encayamiento. cuando el aire se convierte absolutamente en agua.
algo así.

*

la caja mensajera que viajó un día, después de una momentánea pausa en la cuenta del calendario solar, de llevar buenas nuevas por el mundo y estacionarse arriba de un librero que nomás no vuela por el peso de la realidad, volvió a moverse en el espacio. con nueva tripulación, esta vez de materia que iniciará ciclos de vida, se vio a sí misma cambiar su superficie de hojas de direcciones, hasta convertirse en una caja solamente. descargada de responsabilidades, la simple caja fue liberada tras el temporal reclutamiento natural de la vida. antes de partir dijo que desde esas alturas presenció extrañas decisiones terrícolas, transeuntes caseros, visitantes fortuitos, así como bufandas a punto de ser viajadas (detenidas sólo por la contrainercia de la poca intuición desentumida). añadió que en ese tiempo fue habitada por objetos diversos como cámaras de video y sueños platicados. antes de partir también recetó, como buena doctora jubilada, una dosis de té de flores voluntarias para asentar el volátil desconcierto, así como baños de agua tibia para despejar los ojos paulatinamente. agradeciendo la cercana coexistencia de las hojas de poesía embodegadas y de la relativamente recién llegada caja de cuentas de aretes, entró en la respectiva bolsa de plástico en la que fue acompañada por el cartón marialuisero que alguna vez fue expuesto junto con la foto de la pintora de estrellas. todo eso sucedió una tarde similar a cualquiera, en una ciudad, en un escritorio, en un día de marzo de 2008.

*
al ras del día. de la uña. del suelo. de la noche.

:: 2:35 a.m. [+] ::


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palabra es también profecía. camino las letras que tracé (trazar es también vivir), las que mis ojos devoraron como si fueran algo más que luz en código binario, más que explosión en la ventana en una carretera. me reconozco en ellas como la historia de una ciudad antigua en la que se ha nacido. espejo atemporal, como los ojos que son calles por las que no camina el tiempo. las recorro con o sin serifa. las desgrano y mastico con todos sus sabores, como si fueran alimento que se ha sembrado (trazar es también iniciar caminos). meto las manos para tomarlas polvo y verlas como si los ojos fueran microscopios que pudieran dar significados, rutas o leyes físicas. algo más que esto es materia, esto es polvo.

desando mi ciudad edificada. esto es letra, esto es puente. nombro como el primer día cada puerta. ciudadana y toda habitante de mis pasos. veo mis carteles, mis sitios turísticos, mis ruinas y zonas centrales. mis continentes escritos. reconozco mi cuerpo desde la costa, mis enunciados y sus mundos (palabra es también encantamiento). me leo.

veo desaparecer las olas, una a una, tal como anunciado estaba en un poema escrito. los ojos y la piel, los silencios y las letras. todo lo que era y no era mío, como todo lo que la vida toca. la mezcla en la que me diluí y en la que toda yo vivía. sólo puede ser eterno lo que no ha existido, escucho mientras crujen las paredes y los cuadros en un signo inevitable de existencia.

vuelvo a mí como la única certeza (temporal mas infinita). como el lugar único donde mis ojos pueden ver. donde existe, golpe de mar, lo que soy y puedo ser. en esas letras descubrí que soy y puedo dar, así sin más, todo. que dar no vacía en ninguno de los casos. que sí puede doler mucho y todo. hondo. donde sólo hay silencio. ahora estoy ciega y adolorida. más viva que nunca. no entiendo cómo, cuándo. sólo tomo lo que me corresponde. el tiempo (ese que en realidad no existe),la vida, todo lo cura y lo acomoda. lo alumbra. lo traduce.

una vez, asomándote al futuro, en un poema que hasta ahora entiendo, dijiste que alguna vez no habría despedidas, que nos preguntaríamos cada uno si valió la pena. si tanto valió la pena. ahora es el futuro y adentro hondo sé que sí. creer como vaso volteado es un privilegio en estos tiempos míos. y eso, además de todo, lo agradezco.

:: 8:51 p.m. [+] ::


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olga orozco es mi música. sus palabras son mis palabras, retumban en mí.
decidí hacer una pausa y el tiempo me la da.
voy a una playa muy tranquila. regreso a donde van las ballenas que viajan miles de kilómetros para estar y parir.
a la laguna san ignacio. ahí está todavía una parte de mi y voy a encontrarla.
eso y un té de flores para el corazón.
eso y un mar pacífico que también soy.

:: 2:13 a.m. [+] ::


...

Los seres humanos no nacen para siempre el día en que sus madres los alumbran,
sino que la vida los obliga a parirse a sí mismos una y otra vez.
(G. García Márquez)


Nunca antes tan claro tan hondo el significado de esta frase

:: 11:25 p.m. [+] ::


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ni la muerte ni el amor son como pensaba

ahora sí soy una página en blanca tormenta de arena

:: 4:18 p.m. [+] ::


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este día no existe

:: 4:15 p.m. [+] ::


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un girasol (con todo y cazuelitas de tierra). uno grande y silvestre. uno raro entre las hojas verdes.
uno que nadie sabe de dónde. que se mueve, gira. que reacciona con la luz. uno amarillo,
que nació amarillo. fuerte desde entonces, porque quien vence la muerte una vez se queda
un tiempo como un imán de vida (sólo un tiempo).
uno que los ojos ven, plantado a la tierra. uno que intuye de ciclos estelares, de trayectorias
de astros. uno alumbrado u obscuro. tan girasol.
así. así o como una fotocopiadora.
generalmente como los dos.

:: 5:12 p.m. [+] ::


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La lluvia es el mejor comité de imagen de Tijuana.

Frase que me robé del blog de Daniel Salinas
visítenlo aquí: www.cunadeporqueria.blogspot.com

:: 9:02 a.m. [+] ::


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*

voy a extrañarte, boli. pero gracias por todo. por ese todo que es más grande que todo.
gracias por tu vida que me hizo vivir.
(1919-2008)

:: 10:50 p.m. [+] ::


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una pregunta:
alguien de los hipotéticos lectores de el árbol tiene una tortuga?
bueno, tengo una cajita de comida de tortuga, de mi fallecida leonora o leonardo. así que si la
hipotética persona que tenga una tortuga también vive en tijuana, le puedo traspasar
la herencia que me dejó.
interesados, dejen un mensaje.

:: 11:53 a.m. [+] ::


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hoy siento como si fuera mi cumpleaños.
recibí un regalo de esos que el anuncio de american express diría que no tienen precio.
tengo 29 años.

:: 11:11 p.m. [+] ::


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las compus asesinas

tras la noche (espero irrepetible) de pies fríos, me doy cuenta que he vivido unas semanas anticomputacionales. será que las compus son mis aliadas extensiones que me expresan
sin yo saberlo? será que hay una misteriosa conexión entre las tres compus más cercanas a mis dedos?
bueno, el caso es que hace unas semanas se super descompuso mi compu principal.
esta semana andaba cascabeleando la compu que me prestaron.
yyyyy finalmenteeeee. el colmo:
hoy le cayó el chahuiztle troyano a mi compu del trabajo.
ya sé que pensarán que tengo envirulados los archivos.
peeeero. creo que más bien la mente.

*

después de un día de espera y mas de una hora en la oficina de informática del gob del edo,
mi compu laboral sigue hospitalizada.
y como la sabiduría popular dijera, el sol sale todos los días (?).
así que: ya sirve mi compu original!!! (desde ella estoy escribiendo).
así que todo indica que este péndulo va de regreso. o de reversa mami, pues.

*

zzz vilmente, a dormir

:: 11:28 p.m. [+] ::


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tuve la sorpresa de encontrarme un día reciente con esta pintura de leonora carrington.
una de mis dos ídolas principales.
para quienes sientan envidia por esto que cuento, pueden mitigarla yendo a la exposición
que está en el cearte, en ensenada.
ahí está esta pintura y otras de otros.
de paso se comen unos tacos de pescado y se pasean.

:: 2:08 p.m. [+] ::


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¿cuál es tu palabra favorita?
ya lo he pensado varias veces y no he logrado contestarme.
ahora que hernán lara zavala se lo pregunta en público
y se lo contesta, vuelvo a pensar.
para él, su palabra favorita es una que uso mucho
aunque sin pensar tanto en su significado.

ahorita no puedo revelarla, para no cebarles la conferencia.
mejor vayan mañana al icbc en tijuana/ 7pm
o el viernes al cearte en ensenada / 7:30 pm

por allá nos vemossss

serán unas buenas noches

pensaré en mi palabra. hay varias que me gustan. pero si sale la única gran palabra,
prometo que la postearé.
si no,
entonces prometo que no la postearé.
drrr

la vida te da respuestas / respuestas te da la vida

agua caliente en el cuerpo, antes de dormir

p.d. en estos días he confirmado que me gusta dormir en hoteles.
pero más más en mi lugar favorito * ese sí sé cuál es

buenas noches, bosque

otra p.d.: favorito puede entrar a la lista provisional de palabra más chistosa

:: 10:04 p.m. [+] ::


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así. tránsito en espiral. remedios varo.

:: 1:52 p.m. [+] ::


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exotic coconut

para llevar las cuatro treinta
para llevar en los ojos y las uñas
los aretes con cuentas elegidas
colores adecuados pendientes.

huelo a coco esta mañana
de oficina fría de libreros
vacíos todavía.
huelo a coco artificial
como si fueran vacaciones
y hubiera que untarme
bronceador en la espalda
y hubiera que probar si
todavía no me hundo
en la alberca tras 5 minutos.

en esta playa artificial escribo itinerarios
le doy print a los próximos
tres días y sus horas carreteras
de papel bond.

para llevar en la bolsa la fragancia
el plan escrito
en el carro la vida
la piel permanece unas horas
dice el frasquito
exotic coconut y yo le creo.

:: 12:23 p.m. [+] ::


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siguiendo con la onda flyeresca de los últimos días en este blog...

quedan invitadísimos todos los visitantes de el árbol

a esta conferencia

que dará el escritor hernán lara zavala

(coordinador del posgrado en letras de la unam).

estará de gira, del miércoles al viernes por varias ciudades

miércoles en mexicali

jueves en tijuana

viernes en ensenada

así que por ahí nos vemos!

:: 11:47 a.m. [+] ::


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lunes 21 y lunes 28 de eneroooo.
taller con marvin durán, en la casa de la nueveeeee.
para más info, píquenle al flayerrrrr.

:: 10:34 p.m. [+] ::


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quienes anden por mexicali mañana.

recuerden. ajusten sus relojes. sincronícense y vayan.

para mí, será un día emocionante.

:: 11:25 p.m. [+] ::


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la rarez tiene un nombre: poa

*

en otras noticias, no se pierdan hoy la presentación del libro de humberto musacchio, a las 7pm en el cecut.

y claaaaro
mañana, en mexicali, en el ceart, a las 7pm

:: 5:12 p.m. [+] ::


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Quiero ser algo unicelular,
puesto en el agua, sobre ti.

el libro se llama "la cebolla silvestre". el autor: robert l. jones. el poema, el espacio que ocupo.
el traductor, edgardo moctezuma.

hoy mi más dealer de poemas, tere, me prestó un libro. así como cuando aparece a veces, casi siempre
con libros que me gustan. esta vez, me dijo que de ese libro, el poema "depresión", era el mejor.
hasta lo que leído ahorita, comparto su opinión. luego lo pongo aquí.
por lo pronto me quedo con este fragmento que no es el mejor, pero es el más.

:: 10:59 p.m. [+] ::


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una cifra tal amerita mayor porcentaje de vigilia, parpadear más veces,
respirar más hondo. elevar el promedio de películas por hora vivida.
y de horas vividas por horas pensadas.
recuerdo el 2008 y me dan ganas de que sea. de vidrios transparentes y lluviosos.
de bosques y mucho aire en los pasos. de respiraciones hondas.
de saber por dentro y fuera. de que sea sea. lo que es.

:: 10:10 p.m. [+] ::


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tac. tac. tac. tactac. ta. c. tac. tac

mi fiel acompañante anual, ha vuelto. la gotera inmortal de mi techo, la que ha sobrevivido como

siete impremeabilizaciones.

abiertamente, la odio. desde el principio. pero también hay algo de cariño ahora, después de

tanto tiempo de compañía (mira que a estas alturas agradecer la permanencia de una gotera

es evidentemente patológico).

en nuestros siete años ambas hemos cambiado.

como dicen, es más fácil ver la paja en el ojo ajeno,

así que puedo ver más claramente su metamorfosis que la mía. ella ha pasado por etapas timidez

a otras de abierta intromisión, en las que la he llegado a llamar vil chorro de agua.

incluso, misteriosamente ha permanecido con vida muchas horas después

de que ha dejado de llover.

está justo en la esquina del conocimiento, esa donde está el pesado sillón de madera con cojines

guinda de terciopelo. ese que tanto me gusta y que tan poco uso.

ahí donde seguramente hay algo de mí que gotea,

mi cerebro o mi cuerpo diluyéndose cada temporada.

luego llega el verano y aparentemente desaparece. a veces hasta llego a olvidarla y a vivir

como si no existiera. como si tuviera la esperanza de que alguna vez haya lluvia sin gotera,

pongo al sillón en su esquina. pero nunca falta la lluvia que llega puntual o impuntual, pero llega.

afuera llueve ahora mismo. dicen que lloverá mucho, que seguirá lloviendo.

llueve afuera y adentro.

a veces creo que la gotera sabe que me gusta la lluvia y quiere acercármela.

pero eso sólo lo pienso cuando ando de buenas.

porque generalmente, le digo pinche gotera, muérete.

pero luego pienso que la muerte sólo sería un descanso para ella. en realidad quiero que sufra.

le deseo una gran gotera a mi gotera. que se rompa la goteante cabeza pensando

cómo sucedió, qué le desea a la gotera de su vida.

:: 11:34 p.m. [+] ::


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noche de fabio morábito y sus "lotes baldíos". seis lagartijas de pronto subieron por mis manos.
por el perdón del mar / nacen todas las playas / sin razón y sin orden / una cada mil años / una cada cien mares.
eso dice y lo entiendo claro. como si dijera el libro buenos días, como si hiciera una mueca y se quedara en blanco la página
para cambiar de capítulo.
por pura curiosidad me imagino a fabio morábito con sus lentes. me pregunto si alguna vez le dará por rehojear sus libros.
por leerse como un morábito desconocido. me pregunto qué significa morábito. me imagino sus tres ciudades de la página
23. por ocio continúo. leo.
mi sangre / se fuga / como alambre/ en la red // se calienta / se afina / me reconcilia //
corre ligera / como un / barandal.
ya tengo una imagen (seguramente sería barandal de madera). leo a morábito y pienso en todos los libros apilados
del mundo. de todos, los que son y los que tengo, hoy elegí este. sólo por decir uno. sólo porque ayer hojeé uno de los
libros más bonitos que he comprado últimamente, y que se llama "medio cielo",
y hoy no tocaba hojear un libro bonito.
pero sí un morábito.
al final, me quedo con su muro. porque se parece a esta noche.

bien. ya tenemos muro;
hay que mirarlo, ahora,
imaginar la casa;

es el mejor momento
de una edificiación
todo es limpio y posible,

todo es un don del aire
todavía no hay nada
que contar, sólo sueños.

quedémonos un poco
en esta prehistoria
esta tierra de nadie
donde el muro es de todos.

p.d. fuera de tema: hoy en la comida me encontré a edith y octavio en el pomodoro.
otro detalle es que estuve la mitad del día con un dolorcillo de cabeza chingaquedito, producto de largas y extenuosas
jornadas de domir y ver películas, del 30 de dic al 1 de enero. bai.

:: 10:56 p.m. [+] ::


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2008
el viento trajo anoche el 2008 y todavía sigue afuera soplando entre las ramas, entre el tejado y la barda,
despeinando árboles como niño con juguete nuevo.
inicia otro misterioso rumbo a 365. ¿qué nos traerán estos días? ¿con qué los construiremos?
para mí tengo recordatorios, como en lo posible buscar mi bienestar en todos los sentidos, decir(me) lo
que pienso y siento de forma más clara y directa, aprender a hablar sin rodeos (por lo menos para tener la
opción de hacerlo), cosas así.
esta vez también imagino cosas para esta ciudad en la que vivo. tranquila, caminable, alguna vez.
dentro de su caos natural, pero no menopáusica como en los últimos tiempos. eso es también parte de ella,
pero creo que es tiempo de un respiro.
si la ciudad es un reflejo de cada habitante,
¿cuál será mi muerto con violencia, mi secuestrado, mi otro lado dividido, mi tráfico insoportable?
en esta última hora del primer día del 2008 me suena claro que ya es tiempo de otros tiempos.
el viento sólo trajo el año pero cada uno lo vive.

:: 11:24 p.m. [+] ::


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