:: el árbol ::

:: viernes, enero 27, 2006 ::

abrí los ojos. lo sabía, sólo bastaban unos parpadeos más, pensaba mientras el sueño iba llegando, difuminando mi paisaje favorito, mi bosque más fresco. ¿cuántas veces tendría que cerrarlos y concentrarme fuerte? no las conté, ni supe cuantas, ni de qué duración e intensidad cada una. sólo sabía que bastaba tener paciencia. y así, en el proceso, fui descubriendo que algunas imágenes se quedan adentro, que sucede casi aleatoriamente. luego vi que sólo las más brillantes. así pasaron los días hasta que la mejor suerte de la vida me llevó hasta la ciudad fría, al punto exacto de unos párpados que también disfrutaban de cerrarse para abrir el mundo.
nunca quise tanto permanecer despierta.

:: 1:49 p.m. [+] ::


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:: 9:57 p.m. [+] ::


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una alegría de amaranto a media mañana. café líquido que llegó como un torrente microscópico sobre la lengua a desgranarte. fue entonces cuando el sabor me fue revelado.
:)

:: 2:14 p.m. [+] ::


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un café con leche y un aire fresco para la cena.
un portal lleno de soplos y loterías que imaginamos en las esquinas.
una plaza a la que le sembrarías varias hileras de árboles
para cubrirnos algunas tardes, o sólo por enverdecernos los ojos.
un silencio entre las manos que juegan a conocerse otra vez
como en la mañana, como ayer, y a partir el pan en el canasto,
a encontrar nuevos caminos, o los mismos pero más brillantes.

el pueblo ha recibido a un nuevo cura, conocimos su casa por la ventana
su iglesia rara, romana y semi nueva, medio vacía
las calles que la cubren abiertas a nuestros pasos
y no es necesario preguntarnos cómo o cuándo
dónde se cruzaron los trazos, o por qué los zumbidos del cuerpo
los ecos, la electricidad que se queda cuando los ojos se cierran.

hay algo que se hace claro con sólo pensarlo. a veces el cielo,
mi carretera favorita, el libro que más me gusta,
o la maleta que jalo en el aeropuerto.
mientras nosotros, allá cerca del kiosco seguimos tramando historias
para contarlas despacito antes de dormir.

:: 7:44 p.m. [+] ::


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feliz feliz
:)
amo los aviones. agradezco que existen, porque uno de ellos me trajo a aquì.

:: 4:31 p.m. [+] ::


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murió anoche el muralista raúl anguiano, a sus 90 años.
la próxima semana iba a publicar una entrevista que le hice en su penúltima venida a tijuana, en diciembre (su última vez fue el jueves, en una ambulancia que lo llevó hasta a un avión que se lo llevó de emergencia al df -donde quería morir-).
la entrevista la publicaré este lunes en mosaico. la pueden leer en www.frontera.info

:: 2:07 p.m. [+] ::


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esta semana ha transcurrido como en un letargo activo. no sé cómo explicarlo, pero es algo así. sin la connotación negativa que tiene el letargo, sino más bien como sin elaborar demasiado mis pensamientos, sino más bien sólo haciendo, adelantando cosas de trabajo y pendientes de mis cosas, preparando este pequeño frágil mundito que me he construído, para que siga girando sin mí unos días.
me siento tranquila y feliz. muuuuuy emocionada.
ahhh ;)

bueno, le sigo

p.d. lo de que quitaban la maquinita de sodas en el periódico fue falsa alarma. afortunadamente. después del pánico generalizado. quién iba a decir que un artefacto emitidor de bebidas gaseosas es realmente el motor que mueve la publicación de un diario.

:: 5:31 p.m. [+] ::


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dejo que las sombras atraviesen el pasillo enarenado que soy,
su materia porosa se atasca un rato entre un paso y otro, haciendo tssa tssssssa,
a veces dejan migas y punzadas de sus estómagos mientras espero,
de esas que van acarreando por la vida y por la muerte,
hacen un manojo de palabras entre los hilos con que bordas tus fotografías
esos que no se desandan, que son paredes subterraneamente necesarias.
y finalmente, los abismos son para caminarse o volarse. o dibujarse. o fotografiarse.
o beberse lento. yo también me estrellé muchas veces, cerré mis cuadernos, clausuré mi casa.
yo también quise anclar el mundo, o deslavarlo, por lo menos.
cuánta arena.

:: 11:06 p.m. [+] ::


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dos, tres parpadeos y el día 19 ya está aquí.
dos, tres parpadeos y siento que, esta vez, al abrir los ojos...

:: 10:32 p.m. [+] ::


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hace poco más de un año, paula dijo que tenía un poemario, uno que no quería publicar porque hablaba de una época oscura en su vida, que no le gustaría que su familia supiera, que fueran a enterarse de todo eso que ella había vivido.
estábamos en el df. nos leyó unos poemas y me fui todo el camino a oaxaca leyendo ese engargolado secreto, impublicable, según ella. ahí había hecho un recuento de ese tiempo, era como una recapitulación llena de imágenes. (algunas palabras no las entendí, por ser muy de su país -no son tantas como para no entender-. luego pregunté el significado de esas palabras y me quedó más claro todo).
a paula la conocí yendo al país de las nubes, en noviembre del 2004 y luego regresó a argentina, de donde es. hace unos días le escribí y le pregunté por eso que entonces se llamaba "la mala vida". me dio la noticia de que una editorial grande de su país la va a publicar ya pronto. me dio mucho gusto, porque ese libro es muy bueno.
me mandó algunos de los poemas de "la mala vida". este es uno de los textos. la autora es paula jiménez.

Una noche queríamos comprar
merca y entré a un conventillo
de tres o cuatro pisos,
las escaleras circulares daban
a los palieres anchos y en las puertas
de las habitaciones había mesas
donde atendían los punteros. ¿Qué pasa
si no vuelvo? pensé, nadie se entera.
Una mujer sacudía su vestido
apoyada en la baranda y un pendejo
paseaba en un triciclo. Trancé, después me fui
y como si fuera
a convertirme en la estatua de sal
del Evangelio o en la chica
de piedra del Abasto, no miré atrás
al descender. Pura superstición
o miedo de andar
mostrando el miedo. No sé, fijé la vista
y sin chistar
bajé. Me acompañaba un eco que era mezcla
de risas, voces, cacerolas, una vida
de esas donde nadie
está solo. Podía imaginarme un patiecito
con piso de baldosas, el interior roído
de un living comedor, la tele
prendida, una familia.
Yo a veces siento
envidia de esas cosas.

:: 10:10 p.m. [+] ::


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como si algo fuera mío, abro los ojos, me estiro.

:: 9:47 p.m. [+] ::


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pensé en colores brillantes
y texturas exóticas.
luego supe
que bastaría con los detalles,
a cambio de una historia
cerca de una playa.

entonces, los caminos se abrieron
hacia todas partes.










**después de varias horas-ojo, quedó lindo mi bloguecito. me falta cambiarle el gris bajo los links de archivo y encontrar (oh buda, lo he buscado y buscado en el código) la forma de cambiarle el color de letra a todo lo que he posteado. en fin.
empíricamente trabajado y me gustó.

:: 2:15 a.m. [+] ::


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a veces

cambiar identidad con el aire, sólo un día. meterme entre las hojas de los libros, de los árboles, entre las páginas de los pensamientos. ser uno de ellos y explotar en fuegos artificiales para caer en el mar. un mar que esté cerca, en el que puedas nadar. ser una palabra y salir de una boca. o de una bocina. ser un minuto de suspenso, una bocanada de oxígeno en el momento justo (el oxígeno es siempre cuestión de vida o muerte). o sólo una línea cualquiera de un libro, de esas tantas que uno cree llevarse para toda la vida en la mente (la mayoría de las veces es una ilusión, pero a veces es más que eso).
aunque pensándolo bien, ningún elemento por sí sólo abarcaría este vuelco. tendría que ser un poco de todo: un poco agua, un poco piel, un poco nada. y eso es lo que soy.

:: 10:10 p.m. [+] ::


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inicia el 2006.
que sea un año de luz.
para todos.
que todos seamos esa flama que se mueve
despeinada caminando entre los ojos
de la mente (propia o ajena).

mi (des) peinado anaranjado
y el de toda la gente que quiero,
sobre todo.
bien conectado.

eso pido para el 2006.
los demás son detalles.

(como si el año nuevo fuera una lámpara
concededora de deseos.
y sí lo es ehhh.
el año pasado sí me los concedió, ehhh, 2006?
jaja)

:: 1:05 a.m. [+] ::


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